> ## Content Index > Fetch the complete content index at: https://www.revistaorilla.com/llms.txt > Use this file to discover other available public pages before exploring further. # LA UNIVERSIDAD, TODAVÍA SÍ - URL: https://www.revistaorilla.com/la-universidad-todavia-si/ - Published: 2026-10-25T04:23:22.000Z - Updated: 2026-10-25T05:15:58.000Z - Author: Felipe Colman - Tags: seccion-Política, Segundo Número --- *Jueves 15 de octubre. La quinta Marcha Federal Universitaria llevó al Congreso el reclamo por el cumplimiento de la Ley de Financiamiento Universitario. Adentro, la oposición buscaba quórum para tratar el DNU 70/2023\. Afuera, la calle se* llenó --- Salgo desde Lavalle y Junín a las dos de la tarde, somos cinco en total. Llevo apenas una campera marrón como abrigo. El Congreso, el Obelisco, los árboles con los primeros colores de la primavera, los carteles de las líneas A, C, D y H; las cúpulas de Avenida de Mayo, que desde arriba miraron cientos de otras marchas. Las banderas de Camioneros, del Partido Obrero, de la Unión de Secundarios Técnicos, del Partido Justicialista; decenas más, con las siglas de las universidades en pintura. Carteles hechos a mano, afiches, panfletos y tarjetas, cada uno con palabras distintas y un mismo mensaje: *Los derechos se defienden, el trabajo se defiende, la universidad se defiende, la soberanía se defiende.* Manteles, remeras con las caras del Indio, del Diego, de Cristina; pañuelos verdes, blancos y violetas. Parrillas con choris, patys, bondiola y vacío; olor a carbón, hamburguesas y asado; mesitas con salame y queso en rebanadas; sándwiches de milanesa, completos o solo de jamón y queso; heladeritas con cerveza, agua, coca, jugo y hasta algún helado de palito. Chicos y chicas, estudiantes de la universidad pública y estudiantes que sueñan con ella; laburantes, jubilados que siguen trabajando; familias, niños pequeños, algunos no tanto. Columnas custodiadas por sus propios integrantes; tambores, bombos, trompetas y platillos. A cincuenta metros del vallado entrevisto a un hombre. “*Te da una bronca bárbara, no es para eso que tenemos a la policía”*, me dice apurado. Me muevo sobre la punta de los pies una y otra vez. Cierro rápido la charla: me dicen que adelante están tirando gas. Policías, camiones hidrantes, ambulancias, escudos, escopetas, bengalas, banderas que se cierran, caras cubiertas. Botas: adelante. Zapatillas: atrás. Ojos que lloran y piernas que corren. Gritos. Gargantas que arden. Barro pies ampollados camperas que pesan golpes camiones tiros de goma choques empujones bronca leche máscaras barbijos pupilas ciegas risas de quienes disparan lluvia lluvia lluvia. Cámaras, micrófonos, periodistas y casi periodistas; lentes que enfocan a un abuelo, una máscara, una insignia, un cartel, una herida. Una chica llora frente a una cámara y pregunta *en qué país vive, a qué gobierno se le ocurre hacer esto*. El humo ya no tiene olor a comida y sube hacia el cielo gris cargado de pimienta. La calle que se vacía y un Congreso que, adentro, nunca se llenó. Los que vieron el sol, después las nubes y por último la lluvia; los que vieron el gas y las balas de goma, escucharon los gritos de lucha y también los de ayuda, cantaron con la murga y corrieron a su ritmo. Se quedaron porque la universidad es suya y porque la están desarmando. El subte se llena: el piso empapado, el maquillaje corrido, una sonrisa acá, un llanto allá, el olor a humedad impregnado en cada prenda. Hombro con hombro, apretados en los vagones que los alejan del diluvio y de los golpes, vuelven a sus casas. Las piernas me pesan, la garganta me duele, la campera marrón empapada me aplasta contra el asiento. Me caen gotas del pelo; las respiraciones, todavía agitadas, empañan las ventanas del vagón. Afuera, el Congreso sigue en su lugar, con su cúpula verde y sus columnas, mojado y en silencio. Las banderas ya no están; la universidad, todavía sí.